Воздух ясен. Даль для глаз открыта. И такой от яблонь аромат! Мёдом дыни жёлтые политы, Перламутром блещет виноград.
А в траве тяжёлые арбузы Жадно пьют земли прохладный сок. Шёлковые кудри кукурузы Теребит прохладный ветерок… Степь родная! Ширь без края! Небо ярче… Синий окоём… Как же ты, огромная такая, В сердце умещаешься моём?
Акварель
Лениво солнце на закате. Цепь гор за три-девять полей. Заря вот-вот огнём охватит Седые пики тополей.
Клубятся тучи над равниной. Бродяга ветер колос гнёт. Но над станицей тополиной Улыбка-радуга цветёт.
И воздух свеж и луг обрызган! Мир пахнет пылью дождевой. Касатки дзинькают капризно, Носясь над скошенной травой.
Среди акаций, лип зелёных Щуршат шелка и полотно. Старушки судят всех влюблённых, Идущих вечером в кино.
Призадумалась степь на закате
Розовела река чуть дыша. В дальний хутор, в родимую хату Я по августу шёл, не спеша.
Вот открылись далёкие горы. Ветер слабо траву колыхал. Всюду пашня – как Чёрное море, – Это море я сам распахал.
Вдаль закат развернулся багряно. За Лабою дымился аул. Я устало прилёг на кургане И, как скиф после битвы, уснул.
Спал, как будто на свете и не был, Но, проснувшись полночной порой, Вдруг увидел я звёздное небо, Потянулся – и тронул рукой.